Sette note da raccontare
storie bagnate sulla riva del litorale
sotto la bianca e gelida falesia
che osserva immobile il girovagare.
Muore il sole dietro il sipario,
stanco annega nell’abisso.
Pieghe di lenzuola blu prussiano
pennellate di argento e manna,
piovono coriandoli ambrati dal cielo,
dormono i velieri cullati dalle correnti.
L'ombra divora i lidi,
raffredda i teli umidi
marchiati dalla sabbia.
Do un'occhiata a chi va via
Resto solo sulla riva.
Mi riempio i polmoni di Zefiro
Faccio sette piene boccate.
Solco di luna si schiude all’orizzonte
La vedo salire su nel buio.
Si sentono cicale parlare d'amore
Dono il mio orecchio al loro canto.
Vagabondo lungo il bagnasciuga
alla ricerca della musa che mi ispiri,
sette racconti di cui ti voglio parlare,
sentieri e lune da scoprire,
ma ho poca voce e sto per scappare.
Cercami tra le impronte, prima
che scivolino per sempre come
lacrime sotto la pioggia d'estate.
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| Claude Monet - La Costa a Sainte-Adresse |
